cuando baje la marea y solo nos alumbre la luna
bien entrada la noche
debo visitar tus piernas abiertas de cara al mar
cualquiera de ellas está bien pero hoy
hoy te escucho susurrar desde la costa
"dejemos de soñar así"
"baja de tu nube varón"
"el mar nunca se aquieta"
por mí que hagamos trampa mujer
llegaré arrastrando arena y envuelto en humaredas
de haberte visto volar
los aviones quedarían pequeños
para seguir el viento y ser
mil pajaritos de madrugada
pío pío en la mañana que nace del mundo
o qué otras formas de amarte que no puedo escribir
sino de arrastrar el cuerpo hasta la esquina
en que prostituís tus sueños míos
entre los mil pajaritos de madurgada
que hice cantar pío pío de mí hasta sentirme tan tuyo
tanto que olvidé hasta la literatura
en la vorágine de tu vuelo.
el tiempo marca las doce en tus mejillas
se abre la noche de piernas y en ese trance
soy apenas un animalito que sangra
sus sangres tiernamente o
como puede padecer líquido y sin entender
pero nunca escribir para tu ausencia
me había acostumbrado a usar de pluma mi lengua
sobre los renglones de tu pelo
que me tenía tan desarmado
y el viento era dulce como un beso en esa mejilla
ahora ajena de Dios a estas horas de la noche.
se abre la noche de piernas y en ese trance
soy apenas un animalito que sangra
sus sangres tiernamente o
como puede padecer líquido y sin entender
pero nunca escribir para tu ausencia
me había acostumbrado a usar de pluma mi lengua
sobre los renglones de tu pelo
que me tenía tan desarmado
y el viento era dulce como un beso en esa mejilla
ahora ajena de Dios a estas horas de la noche.
Folklorito de ella
ay, mujer/ que todo
lo otro es la muerte/que lo de allá nos seduce
con las fibras de que lo que puede ser/ y será/
¿es ese tiempo que te encierra el modo/
que no encuentro de ser?/ ¿vas a beber de tal fulgor
en otras sienes?/ vas a ser de mí lo que no está/
calorcito de la infancia tus polleras/
y voy a elegirte siempre que esté/
la hermosa vida sobre mi corazón/es que es la vida
y no otra fuente/la que me canta de vos/
la que me canta las del amor/ ay, mujer
no hay encuentro con la muerte sólo hay/ espacios donde padecer/ de ella
sólo se puede ver/
bien adentro del pecho/
una y otra ropita/
que te desnudarás de mis alegrias/
que seimpre van/
abrigándote el corazón/
lo otro es la muerte/que lo de allá nos seduce
con las fibras de que lo que puede ser/ y será/
¿es ese tiempo que te encierra el modo/
que no encuentro de ser?/ ¿vas a beber de tal fulgor
en otras sienes?/ vas a ser de mí lo que no está/
calorcito de la infancia tus polleras/
y voy a elegirte siempre que esté/
la hermosa vida sobre mi corazón/es que es la vida
y no otra fuente/la que me canta de vos/
la que me canta las del amor/ ay, mujer
no hay encuentro con la muerte sólo hay/ espacios donde padecer/ de ella
sólo se puede ver/
bien adentro del pecho/
una y otra ropita/
que te desnudarás de mis alegrias/
que seimpre van/
abrigándote el corazón/
Hace una semana que te estoy menstruando
ni puedo dominar las redes que me tiende la cama
tal vez soñando sostenga en mi olfato
las lágrimas que desprendían tus piernas cuando cantábamos
y ya puedo adivinar las alegrías de tus lujos nuevos
desde la cama las celebro y las espanto
preso de ese altar que se ha caído de la vida y no me suelta
ni puedo dominar las redes que me tiende la cama
tal vez soñando sostenga en mi olfato
las lágrimas que desprendían tus piernas cuando cantábamos
y ya puedo adivinar las alegrías de tus lujos nuevos
desde la cama las celebro y las espanto
preso de ese altar que se ha caído de la vida y no me suelta
Ahora en estas horas de la madrugada en que has de brillar entre grillos murciélagos y cascadas celestes tan divina que recorres poblados abres los mares y conversas con otros cuerpos dime al menos un sólo rubor de tus ojoos devuélveme uno a uno los instantes de mis manos convídame con los sueños que te devoras y otorogame un desliz de tu olvido donde rescatar mis libros inéditos antes de que sean póstumos.
y puedo nombrarte pajaritos anaranjados
cuentitos que me cuento para mañana
despertarme por los pajaritos
o las dulcuras o los poemas que se repiten
y que no pudiera dejar de escribir
para leerte en ellos como única vez
en que existas para mí
y puedo tal vez repertime para que te quedes
entre mis pajaritos y mis naranjas
pero es que ya no hay
nada por qué cantar
cuentitos que me cuento para mañana
despertarme por los pajaritos
o las dulcuras o los poemas que se repiten
y que no pudiera dejar de escribir
para leerte en ellos como única vez
en que existas para mí
y puedo tal vez repertime para que te quedes
entre mis pajaritos y mis naranjas
pero es que ya no hay
nada por qué cantar
culéandome el miedo paso los días
ay si supieras, ay si supieras
fumándome al patrón (ese que repito)
ay si supieras, ay si supieras
llorándote por la televisión
es que ya lo sabes, lo sabes mucho y bien
y que te canto tanto, y te recontra canto
me oyes al oído, me besas de noche
y me duermo en vos y me levanto
pensándote, ay, pensando
que ya lo sabes, que porqué no te alcanzo.
ay si supieras, ay si supieras
fumándome al patrón (ese que repito)
ay si supieras, ay si supieras
llorándote por la televisión
es que ya lo sabes, lo sabes mucho y bien
y que te canto tanto, y te recontra canto
me oyes al oído, me besas de noche
y me duermo en vos y me levanto
pensándote, ay, pensando
que ya lo sabes, que porqué no te alcanzo.
dame una mañana que en tu boca
prefiera el solsticio de invierno y en ella
tiemblen los grillos por la helada
y un lunar de chocolate pueda correrse como el rímel
por una lengua por una lágrima
y en tu boca de invierno esa noche cerrada
quepan de a uno mis gritos desesperados
y dame tu cuerpo entero como un bocado
como una sola estrella tu cuerpo boca
tu piel un sólo lunar
mi vida hermosa esa forma de andar
siendo una esperanza mujer y loba enferma
toda entera de mis amores y mi tierra toda
prefiera el solsticio de invierno y en ella
tiemblen los grillos por la helada
y un lunar de chocolate pueda correrse como el rímel
por una lengua por una lágrima
y en tu boca de invierno esa noche cerrada
quepan de a uno mis gritos desesperados
y dame tu cuerpo entero como un bocado
como una sola estrella tu cuerpo boca
tu piel un sólo lunar
mi vida hermosa esa forma de andar
siendo una esperanza mujer y loba enferma
toda entera de mis amores y mi tierra toda
Mejor dicho darle la vuelta al mundo
Vamos a ver,
mejor dicho tendríamos que ver,
mejor dicho ya hemos visto mucho de lo que hay que ver,
hemos visto mucho pero no hemos tocado,
mejor dicho nos han tocado, nos han apaleado, nos han enjaulado,
y hemos tenido poco,
mejor dicho no hemos tenido nada,
mejor dicho hemos tenido hambre, a veces, dolor en los huesos,
dolor en las uñas, dolor en las tripas, dolor en los hijos, dolor en la sangre,
nunca hemos tenido otra cosa,
mejor dicho nos han tenido,
mejor dicho nos han dado vuelta del revés y del derecho,
mejor dicho nos tienen,
mejor dicho nos beben y nos respiran,
mejor dicho nos empaquetan,
mejor dicho nos empaquetan y nos despachan,
mejor dicho nos entierran sin muchos honores,
mejor dicho nos tiran a un pozo cualquiera,
pero vamos a ver,
mejor dicho tendríamos que ver,
mejor dicho tendríamos que hacer algo,
mejor dicho no solamente tocar la guitarra,
mejor dicho no solamente decir que somos bravos,
mejor dicho tendríamos que agarrar al mundo por las cuatro puntas,
mejor dicho agarrar el mundo y darlo vuelta para que caiga todo lo que no sirve,
mejor dicho para que caiga toda la basura.
(vamos a ver, Dardo Dorronzoro, poeta desaparecido)
mejor dicho tendríamos que ver,
mejor dicho ya hemos visto mucho de lo que hay que ver,
hemos visto mucho pero no hemos tocado,
mejor dicho nos han tocado, nos han apaleado, nos han enjaulado,
y hemos tenido poco,
mejor dicho no hemos tenido nada,
mejor dicho hemos tenido hambre, a veces, dolor en los huesos,
dolor en las uñas, dolor en las tripas, dolor en los hijos, dolor en la sangre,
nunca hemos tenido otra cosa,
mejor dicho nos han tenido,
mejor dicho nos han dado vuelta del revés y del derecho,
mejor dicho nos tienen,
mejor dicho nos beben y nos respiran,
mejor dicho nos empaquetan,
mejor dicho nos empaquetan y nos despachan,
mejor dicho nos entierran sin muchos honores,
mejor dicho nos tiran a un pozo cualquiera,
pero vamos a ver,
mejor dicho tendríamos que ver,
mejor dicho tendríamos que hacer algo,
mejor dicho no solamente tocar la guitarra,
mejor dicho no solamente decir que somos bravos,
mejor dicho tendríamos que agarrar al mundo por las cuatro puntas,
mejor dicho agarrar el mundo y darlo vuelta para que caiga todo lo que no sirve,
mejor dicho para que caiga toda la basura.
(vamos a ver, Dardo Dorronzoro, poeta desaparecido)
a los compañeros caídos no se los llora
se los reemplaza en la lucha
y los luchadores entregarán su vida por ello si
no la entregan ya en esta vorágine descubierta
en esta incertidumbre constante
entre el dolor de la destrucción de todo lo conocido
y los libros explosivos bajo el brazo las lágrimas
bien guardadas en un cajón que se abrirá recién después
en el socialismo en el hombre nuevo en las aspirinas
gigantes como el sol ese río subterráneo de deseos
que todavía aguarda impulsa exhabruptos mitigaciones
del horror disparan balas de imaginación nuevas
naturalezas corazones incipientes hombres que brotarán
de la tierra como brotan las flores asi milagrosamente casi
y tendrán el poder claro que sí tendrán que matar
porque no querrán entregarse nunca
tendremos que matar estamos acaso tan locos
que la sangre es incluso roja antes de derramarla
llena de animales que rugen por la historia
y seremos los jueces claro que si
juzgaremos todo el pasado en la acción de nuestras irreverencias
de pueblo pobre explotado y asesinado tantas veces
y vuelto a la vida como la maldición de todo lo viejo
como flores que brotan como hombres brotados
que son brújula y frente y las estrellas del barrio
que bajarán a fogonear barricadas y levantarán las fábricas
¡vamos!
deshauciados hijos de puta pagarán tanto dolor
en el brillo de nuestras conciencias.
se los reemplaza en la lucha
y los luchadores entregarán su vida por ello si
no la entregan ya en esta vorágine descubierta
en esta incertidumbre constante
entre el dolor de la destrucción de todo lo conocido
y los libros explosivos bajo el brazo las lágrimas
bien guardadas en un cajón que se abrirá recién después
en el socialismo en el hombre nuevo en las aspirinas
gigantes como el sol ese río subterráneo de deseos
que todavía aguarda impulsa exhabruptos mitigaciones
del horror disparan balas de imaginación nuevas
naturalezas corazones incipientes hombres que brotarán
de la tierra como brotan las flores asi milagrosamente casi
y tendrán el poder claro que sí tendrán que matar
porque no querrán entregarse nunca
tendremos que matar estamos acaso tan locos
que la sangre es incluso roja antes de derramarla
llena de animales que rugen por la historia
y seremos los jueces claro que si
juzgaremos todo el pasado en la acción de nuestras irreverencias
de pueblo pobre explotado y asesinado tantas veces
y vuelto a la vida como la maldición de todo lo viejo
como flores que brotan como hombres brotados
que son brújula y frente y las estrellas del barrio
que bajarán a fogonear barricadas y levantarán las fábricas
¡vamos!
deshauciados hijos de puta pagarán tanto dolor
en el brillo de nuestras conciencias.
tic tac tic tac
tic ¿dormir?
¿abrazarte?
¿pedirteun beso una
palabra? tac tic
tac ¿lo que mata es
el tiempo o el no tiempo? ¿estás
en mi cuerpo como creo en medio de mi pecho
y en el reloj en la cocina en la cama o seguís en vos
entera una sola
certeza cerrada que camina y no extraña? tic
tac tus tetas tic
tac tus tetas se posan
en todos los rincones tic tac
tic y no puedo mas que arrastarme
tac tic tac tus tetas tic tac tus tetas vos
tu cuerpo tic tac
tic ¿dormir?
¿abrazarte?
¿pedirteun beso una
palabra? tac tic
tac ¿lo que mata es
el tiempo o el no tiempo? ¿estás
en mi cuerpo como creo en medio de mi pecho
y en el reloj en la cocina en la cama o seguís en vos
entera una sola
certeza cerrada que camina y no extraña? tic
tac tus tetas tic
tac tus tetas se posan
en todos los rincones tic tac
tic y no puedo mas que arrastarme
tac tic tac tus tetas tic tac tus tetas vos
tu cuerpo tic tac
nos hemos vuelto pálidos
digo escribo cacareo entre tus dedos
o el humo de tus dedos apenas
nos hemos vuelto blancos y negros
vírgenes otra vez de nosotros y una pequeña
anotación del pasado al margen de la hoja
se han vuelto pálidos como una fotocopia
nos dicen en la ciudad de papelitos que flotan entre los autos
y esa noche en ese bar de corrientes dibujaron
tus lágrimas con carbonilla
yo tengo la cara pálida y ojeras negras y no duermo y escribo mal
sin embargo no dejo de verte llena de colores
me consuela una fotocopia de vos
que releo subrayo le dibujo órganos como el corazón
u otras partes del cuerpo olvidadas hace tiempo
y ahora también te enrrollo y te fumo mientas
leo Auster tirado en el piso o voy a trabajar
no siento nada está todo blanco y por escribirse
y me faltan preguntas a esta hora de antesdeayer
digo escribo cacareo entre tus dedos
o el humo de tus dedos apenas
nos hemos vuelto blancos y negros
vírgenes otra vez de nosotros y una pequeña
anotación del pasado al margen de la hoja
se han vuelto pálidos como una fotocopia
nos dicen en la ciudad de papelitos que flotan entre los autos
y esa noche en ese bar de corrientes dibujaron
tus lágrimas con carbonilla
yo tengo la cara pálida y ojeras negras y no duermo y escribo mal
sin embargo no dejo de verte llena de colores
me consuela una fotocopia de vos
que releo subrayo le dibujo órganos como el corazón
u otras partes del cuerpo olvidadas hace tiempo
y ahora también te enrrollo y te fumo mientas
leo Auster tirado en el piso o voy a trabajar
no siento nada está todo blanco y por escribirse
y me faltan preguntas a esta hora de antesdeayer
Que lo sepas
yo quiero que mis manos sean ríos en tu cuerpo
y vuelvas como un fantasma a volar entre las sábanas
cuando parecías perderte volverte mis manos escaparte blanca
y quiero marcarte las horas de la mañana
y soplar el viento que mueve tus olas
que mis versos irrumpan en tus sueños
bajo las formas que a vos te entregan
saber que debajo de tus polleras hay algo que sueña conmigo
quiero alumbrarte con mis sombras
y quiero que todo eso que me robaste de a dos
me lo devuelvas, por favor
me lo devuelvas.
y vuelvas como un fantasma a volar entre las sábanas
cuando parecías perderte volverte mis manos escaparte blanca
y quiero marcarte las horas de la mañana
y soplar el viento que mueve tus olas
que mis versos irrumpan en tus sueños
bajo las formas que a vos te entregan
saber que debajo de tus polleras hay algo que sueña conmigo
quiero alumbrarte con mis sombras
y quiero que todo eso que me robaste de a dos
me lo devuelvas, por favor
me lo devuelvas.
sobre todo la imposibilidad
ella cerró su cuerpo y las olas de su cuerpo
bajo llaves que el otoño nuevo ha arrojado al mar
que será entonces pregunto de sus magias que pasará
con los animales de su pelo
rugirán serán mamíferos como yo los recuerdo
o repatarán pregunto
sobre alfombras que no compartiremos
tal vez un trago amargo de alcohol sopesado entre los dedos
de ella y las palomas que han migrado de su vientre
aplaudirán vigorosamente a las sombras que ha proyectado
y ella sobre todo austera de mí me hará rezar a otras religiones
que la primavera sea palabra de Dios
y queden muchos otros países por revolucionar.
ella cerró su cuerpo y las olas de su cuerpo
bajo llaves que el otoño nuevo ha arrojado al mar
que será entonces pregunto de sus magias que pasará
con los animales de su pelo
rugirán serán mamíferos como yo los recuerdo
o repatarán pregunto
sobre alfombras que no compartiremos
tal vez un trago amargo de alcohol sopesado entre los dedos
de ella y las palomas que han migrado de su vientre
aplaudirán vigorosamente a las sombras que ha proyectado
y ella sobre todo austera de mí me hará rezar a otras religiones
que la primavera sea palabra de Dios
y queden muchos otros países por revolucionar.
El imperio de la moral
Eugenio Rodolfo Salvatierra mulato intelectual escriba
manuscrito desde el subterráneo de la gran urbe
perseguido por la policía metropolitana
cayó más de una vez en las garras de un Juez de martillos simbólicos
atrapado también en más de un poema sucumbido en prisión
saltó por los techos del poder como un sapo entre zanjas
asaltó moncada durmió bajo la autopista
dicen que viajó una vez a la costa a ver el mar
a solucionar sus problemas en los ojos
y volvió herido como está
no de muerte como los diarios mienten
sino de vida de una revancha que nació de su amor
su apellido un destino fugaz salvar-la-tierra
en su honor se encendieron algunas ornallas difíciles en mi conciencia
con tanto viento mortal que sacude al desierto donde aquel hombre
se tapa con la arena para no volarse volverse olvido.
manuscrito desde el subterráneo de la gran urbe
perseguido por la policía metropolitana
cayó más de una vez en las garras de un Juez de martillos simbólicos
atrapado también en más de un poema sucumbido en prisión
saltó por los techos del poder como un sapo entre zanjas
asaltó moncada durmió bajo la autopista
dicen que viajó una vez a la costa a ver el mar
a solucionar sus problemas en los ojos
y volvió herido como está
no de muerte como los diarios mienten
sino de vida de una revancha que nació de su amor
su apellido un destino fugaz salvar-la-tierra
en su honor se encendieron algunas ornallas difíciles en mi conciencia
con tanto viento mortal que sacude al desierto donde aquel hombre
se tapa con la arena para no volarse volverse olvido.
Porque la poesía es panfletaria
¿Que sanidad aqueja al imperio de los sobornados?
¿están anodadados por un umbral verosímil?
¿por que ante el frío prometido y cumplido elijen callar
y cuando el fuego crece hablan y hablan
sobre el frío cumplido y prometido ya?
se escriben tratados de histeria progresista
se suspenden sobre la lucha de clases que guardan
en el pasado como una reliquia de soñadores muertos
mientras se erigen museos para incinerarlos
caminan hacia una luna hegeliana sin sol
con los bolsillos llenos de aspirinas y festivales de opinión
creen en el hombre de las revistas y las aulas
con aire acondicionado fuman de la pipa
de la buena nueva aires de tecnolibros
desde donde escupen tratados de histeria
entre aspirinas de soñadores muertos...
compañeros sigamos enfermos de rebelión sigamos
manchados por el fuego en el croazón decapitemos
descapitalicemos al hueco eterno que cura a la comunión
de los pastores desilusionados.
¿están anodadados por un umbral verosímil?
¿por que ante el frío prometido y cumplido elijen callar
y cuando el fuego crece hablan y hablan
sobre el frío cumplido y prometido ya?
se escriben tratados de histeria progresista
se suspenden sobre la lucha de clases que guardan
en el pasado como una reliquia de soñadores muertos
mientras se erigen museos para incinerarlos
caminan hacia una luna hegeliana sin sol
con los bolsillos llenos de aspirinas y festivales de opinión
creen en el hombre de las revistas y las aulas
con aire acondicionado fuman de la pipa
de la buena nueva aires de tecnolibros
desde donde escupen tratados de histeria
entre aspirinas de soñadores muertos...
compañeros sigamos enfermos de rebelión sigamos
manchados por el fuego en el croazón decapitemos
descapitalicemos al hueco eterno que cura a la comunión
de los pastores desilusionados.
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