a estas horas de la tarde cocinan
una sopa que dicen es el mundo

pusieron un mechón de tu pelo lo salaron bien
me arrancaron el ojo izquierdo
que era con el que mejor te miraba
y las uñas en representación de las manos
y varios versos que habíamos escrito

todo fue a parar a la sopa que tiene aspecto de vieja
y hasta olor a testículo cansado
todo para tomar la sopa del olvido y alucinar
con los resabios jugosos de un cuerpo que ya nadie busca
y no sirve para otra cosa tal vez no se equivoquen

las brujas que cocinan no lo son tanto
y ni vos ni yo fuimos invitados a la gran fiesta
en la que llenarán sus estómagos con otro amor que se cae

hay un aljibe en algun pueblo
un puente de agua bien hondo
un secreto de vida del que beben muchas manos

con el agua empapan la ropa
y la secan con el sol
es como un ciclo de amor de muchos ciclos
que espera mientras bailamos desnudos

un vestido floreado
un aljibe fresco donde baño mi cabeza

está en el medio de un jardín
alguien pensó en alguien como nosotros
y lloró las noches de sudor para que no maten las flores

ahora que se donde queda
perdí otra vez la receta para llegar.

detrás del cabello rubio de una niña alemana
están moliendo a golpes al mundo
abro la puerta de esa dulzura clausurada y por eso
escribo que estoy muriéndome en la barba
de un fundamentalista musulmán

y ni esa niña ni mucho menos sus padres permanecen
un segundo perturbados
mientras la niña cablaga su pony de plástico
terminado de coser en negrolandia XXI
(en sus suburbios)

y no cierro el grifo de mi sangre ni de mi lengua
cuando entro al ruido de la pantalla de televisión
creeme que
en ese mismo instante en que la nena crecidita ya
(sus tetas creciditas ya) recita mi angustia por TV
cuatrocientos niños vomitan de pobreza a su madre

por eso hoy me levanté también
entre extrañado y que te extraño
suspiré de amor sin saber para qué
o para quién y me mordí un dedo e imaginé
una faca en manos de un delincuente
jugueteando en ese pellejo.

no hay dudas de eso
Elvis cambió la forma de cojer y nuestras abuelas
aún no se acostumbraron
Dylan hizo que todos los muchachones sensibleros
de acordes y versos optáramos
necesariamente por plagiarlo una y otra vez
¿quién sería tan bastardo de negarlo?

El Che nos puso de un tiro los gritos
del pueblo vitnamita en la sien
y aún sostenemos el certero impulso
¿quién podría no condolecerse con el pobre mundo
sin dejarse fruncir la sonrisa?

y a vos
mi revolución que espera
mi acorde de armónica sostenido
mi manera torpe de pavonear
es imposible oponerse
¿quién podría decirte que no naciste
para que estuviéramos juntos alguna vez?

no suspires mas
yo sé que barreríamos con todos los sementos
que llueven nuestra saliba

será una mañana

dejamos de hablar

tu lengua junto a mi lengua

ni bien desperté esta mañana le rezé
mis plegarias a tu nombre a tus aromas
los recorrí con fruición me dije
"Mara María Eva sé que sus piernas durmieron
cruzadas anoche"

caminé una a una las tierras que sembró tu rocío
que bañó mi almohada mientras mordía en sueños
mil limones y otras especias que acaricié
en otros lugares en otros tiempos

y supe que yo por vos
me la paso aturdido de tanto soñar

me la paso esperando quien sabe que manera o mano
o dios de encontrarte o en que refugio o planeta
o corazón caberíamos los dos

y me supe cebado para gritarte
hay mil estancias de mil colores y mil lodos
donde quisieras despertarte a mi lado

doblame pero no me rompas jamás
pavoneame tus agijones po-por favor!
quiero miel quiero queso fresco y untarme
tus lolas y tus culottes
(ya que en francés te hablan otros tipos)

como somos de jabón
me decis te quiero y a dormir
¿de qué otra tumba vas a despertar?

tu mamá llora igual de no verme
(antes lloraba más, pero no importaba)
estornuda mis sueños y me pide
que escriba canciones
(¿debería darle la razón?/¿a qué otro tonto
podría consentir?)

algo quiere decir todo este olor... a culo
resulta que no era tan cierto lo de la siesta
y la vulgaridad/a mi me quedan
la ira y verte viajar
(la poesía, como ves, es para los viejos)

y la ternura me me me... vuelve tartamudo
me me me encierra (¡cuidado con pi-pisar a la ovejita!)

y así podría seguir todo el rato.

hace mucho ruido y
las luces de toda la ciudad
sobran como las cruces entre las flores
¿en qué estará pensando el sol
mientras se recuesta a tu lado?

Fue una grieta entre el limbo
y la caricatura del limbo
como un golpe de océanos entre horizontes
perpetrada en uno de los tantos sueños
malignos que con la soga al cuello
nos hicimos soñar

fue esa grieta digo la que me mató
caí por ese abismo mientras te veía fumar
desnuda en la cama y del otro lado de la tierra agrietada

y parecías celosa
de verme caer

El ozobuco, ese tarado!
dia lunes y caen soretes verdes del viejo prado
todo el mundo es una gran oficina blanca
y sabe como leche cortada

El ozobuco, ese tarado, va tirado como un lastre
que ha sido tirado
como un lastre!

todo el condimento del dolor
se mete por su nariz y al saludar
le tosen los caños de escape con cariño

el ozobuco ha sido cocinado!
lo visitó el fuego mientras lo morían rico
pobre tarado! no hay tarada semajante para él

comidita para boquita fatalmente trucha
videotrabajo videocena y a dormir
mañana es otro día celular de ozobuco
peinado en plato carnicero
como la peor perdiz

me besabas y yo era como un niño
correteando entre las viñas una trade de verano
y tu beso era la brisa que acariciaba mis tobillos.

en tus piernas vi llover con sol mientras mordía
la alegría, bahía mía
que está guardada en tu vientre como un secreto
¿será así de feliz cuando ríe por mi boca?

cuando baje la marea y solo nos alumbre la luna
bien entrada la noche
debo visitar tus piernas abiertas de cara al mar
cualquiera de ellas está bien pero hoy

hoy te escucho susurrar desde la costa
"dejemos de soñar así"
"baja de tu nube varón"
"el mar nunca se aquieta"

por mí que hagamos trampa mujer
llegaré arrastrando arena y envuelto en humaredas

de haberte visto volar

los aviones quedarían pequeños

para seguir el viento y ser

mil pajaritos de madrugada

pío pío en la mañana que nace del mundo

o qué otras formas de amarte que no puedo escribir

sino de arrastrar el cuerpo hasta la esquina

en que prostituís tus sueños míos

entre los mil pajaritos de madurgada

que hice cantar pío pío de mí hasta sentirme tan tuyo

tanto que olvidé hasta la literatura

en la vorágine de tu vuelo.

el tiempo marca las doce en tus mejillas
se abre la noche de piernas y en ese trance
soy apenas un animalito que sangra
sus sangres tiernamente o
como puede padecer líquido y sin entender

pero nunca escribir para tu ausencia
me había acostumbrado a usar de pluma mi lengua
sobre los renglones de tu pelo
que me tenía tan desarmado
y el viento era dulce como un beso en esa mejilla
ahora ajena de Dios a estas horas de la noche.

Folklorito de ella

ay, mujer/ que todo
lo otro es la muerte/que lo de allá nos seduce
con las fibras de que lo que puede ser/ y será/
¿es ese tiempo que te encierra el modo/
que no encuentro de ser?/ ¿vas a beber de tal fulgor
en otras sienes?/ vas a ser de mí lo que no está/
calorcito de la infancia tus polleras/

y voy a elegirte siempre que esté/
la hermosa vida sobre mi corazón/es que es la vida
y no otra fuente/la que me canta de vos/
la que me canta las del amor/ ay, mujer
no hay encuentro con la muerte sólo hay/ espacios donde padecer/ de ella
sólo se puede ver/
bien adentro del pecho/
una y otra ropita/
que te desnudarás de mis alegrias/
que seimpre van/
abrigándote el corazón/

Hace una semana que te estoy menstruando
ni puedo dominar las redes que me tiende la cama
tal vez soñando sostenga en mi olfato
las lágrimas que desprendían tus piernas cuando cantábamos

y ya puedo adivinar las alegrías de tus lujos nuevos
desde la cama las celebro y las espanto
preso de ese altar que se ha caído de la vida y no me suelta

Por un sismo que desangre mis tripas por un cataclismo que reviente los mares por un mordisco de dios que arrebate mi cerebro pago una mujer hueca de dulzuras pago los millares de dolores que hacen al mundo quisera
ser el dueño de todos los olvidos
y lastimar el amor donde quiera que sea día

Ahora en estas horas de la madrugada en que has de brillar entre grillos murciélagos y cascadas celestes tan divina que recorres poblados abres los mares y conversas con otros cuerpos dime al menos un sólo rubor de tus ojoos devuélveme uno a uno los instantes de mis manos convídame con los sueños que te devoras y otorogame un desliz de tu olvido donde rescatar mis libros inéditos antes de que sean póstumos.

Cuando ella levantó sus polleras descubrí
que no llevaba nada debajo
ni los grandes relatos
ni los pequeños pelos

era una tierra de ternuras arrasadas.

heme aquí poseído en tu vientre
doblegado en tus piernas
vuelto caricias tuyas
tan viejo.

no vas a leerme más es decir voy a suicidarme en las letras que me dictás corazón de mí que no late escriben otros que me has inventado.

y puedo nombrarte pajaritos anaranjados
cuentitos que me cuento para mañana
despertarme por los pajaritos
o las dulcuras o los poemas que se repiten
y que no pudiera dejar de escribir
para leerte en ellos como única vez
en que existas para mí
y puedo tal vez repertime para que te quedes
entre mis pajaritos y mis naranjas
pero es que ya no hay
nada por qué cantar

estás ahí adonde
está el dolor o mejor dicho
dondequiera que sea que estés
estás ahí donde no hago más
que padecer.

culéandome el miedo paso los días
ay si supieras, ay si supieras

fumándome al patrón (ese que repito)
ay si supieras, ay si supieras

llorándote por la televisión
es que ya lo sabes, lo sabes mucho y bien

y que te canto tanto, y te recontra canto
me oyes al oído, me besas de noche
y me duermo en vos y me levanto
pensándote, ay, pensando
que ya lo sabes, que porqué no te alcanzo.