¿Y que hay de esa suerte de olvido preñado de muerte
rotunda de desierto crispado?
¿y del hombre que camina sólo con una brújula
rota de espanto?
¿que haremos con todo el llanto
con todas esa lágrimas que no hemos de recoger
y que siembran a lo largo de nuestra tierra
semillas de odio y de venganza?
¿tomaremos los fusiles con nuestras manos
la pluma con nuestra fe
enfrentaremos al verdugo con nuestra vida
o entregaremos todo a la pura suerte...
de esperar?
¿que mas queda por descubrir y por pensar
si ya toda la muerte ha sucedido?