A cielo abierto y con descaro del dolor
urgen tus heridas y tus llantos
un quejido escandaloso de la vida derramada y perdida
sueño del que ya no fuimos dignos...
¡vaya siniestro amor desanimado!
Son mis manos y palabras dagas ensangrentadas
y de piedra son mis augurios de ilusiones
¡Huye!
No son tiempos para morir demasiado...
Y mientras andes sopesando el invierno
alguien barrerá las hojas secas caídas tras tu paso
como quien lee en ellas una carta que talló la vida.